Herr Fallbert Stolper

Herr Fallbert Stolper stürzte nicht.
Der Abend kam ihm zuvor,
früher als vorgesehen.
Ein Wort verfehlte die Zeit
und setzte sich fest.

Antworten blieben aus.
Sie warteten irgendwo.
Die Ausreden dagegen
lösten sich leicht,
reif geworden.
Herr Stolper ließ zurück,
was ihn schon verlassen hatte.
Blätter ruhten auf dem Weg.
Der Halt lag bei ihnen.
Vertrauen gab nach.
Geräuschlos.
Wie etwas,
das still müde wird.
Herr Stolper geriet aus den Wolken
und erkannte,
dass er längst unterwegs war.
Ein Fehltritt wog.
Ein Urteil folgte.

Er ging ins Schweigen,
ins Erinnern,
ins Begreifen.
Zwischen Fallenstellen
und Fallenlassen
lag der Unterschied.
Am Ende ging nichts mehr zu Boden.
Nicht er.
Nicht der Halt.
Nur die Schwere blieb.
Und das Ankommen.