Im Atelier der Schatten

Sechs Winter sind über dein Lachen gezogen,
wie Nebelschwaden, die das Licht verschlucken
und nur die Knochen der Bäume zurücklassen,
zart wie Aquarell auf Pergament.

Deine Hände schweben noch,
ziehen Linien aus Rauch und Asche der Nacht,
die auf der Stadt verweilen
wie vergessene Tattoos der Zeit.
Deine Nuancen verblassen nicht,
sie gleiten heimlich durch die Schatten
und malen den Wind in Tönen,
die nur die Stille versteht.
Ich lausche deinem Flüstern zwischen den Wolken,
wo Tauben deine Skizzen tragen,
und der Regen schreibt mit Mondfedern
Gedichte, die nur du zu lesen vermagst.
Ich trete durch die Werkstatt der Erinnerung,
wo deine Augen die Töne sammeln
und sie in den Spiegel der Stille legen,
als hätten sie die Macht,
den Himmel neu zu zeichnen.

Dein Atem lebt in den Zwischenräumen,
in den Noten, die der Wind fallen lässt,
in den Schleiern, die an den Wänden schweben,
wie unvollendete Melodien
aus Glut und Ruß.
Deine Worte fliegen noch durch die Gassen,
verhaken sich in den Spitzen der Dächer,
und ich folge dem Wispern, das erzählt,
wo die Zeit deinen Namen trägt.

Manchmal sehe ich dich im Faltenwurf des Lichts,
ein Schatten, der in der Sonne badet,
als hätte der Tod dich nur gebeten,
die Leinwand hinter sich zu lassen,
doch die Töne selbst bleiben:
ein Tanz aus Blutmond und flüchtigen Träumen,
verrückt wie ein Kompass, der nach innen zeigt.
Heute setze ich einen Funken in die Nacht,
ein Flammenlied für jede verlorene Stunde,
auf denen deine Lieder ruhen,
wie Vögel, die verweilen –
und sehe dich nicht im Tod,
sondern in jedem Atemzug der Welt,
in jedem Licht, das sich weigert zu sterben –
ein Künstler, der durch uns lebt,
immer noch, immer noch.