Die Würde eines Flügelschlags

Die Welt trägt einen zweiten, stillen Staat,
den kaum ein Menschenauge je ermisst,
wo selbst das Kleinste seinen Namen hat
und nichts zu klein für dieses Leben ist.

Die Ameise, ein wandelnder Entschluss,
trägt ganze Sommer auf dem schmalen Rücken,
sie kennt der Erde heimlichen Verdruss
und baut aus Staub die kühnsten Brücken.

Die Biene schreibt mit goldbestäubter Hand
den Sommer in die offenen Blüten,
sie knüpft ein unsichtbares Lebensband,
um das Gedeihen dieser Welt zu hüten.

Ein Käfer, schwarz wie ungeschriebne Nacht,
trägt einen Panzer aus vergangnen Zeiten,
als hätte ihn ein Schmied aus Erz gemacht,
um durch das Reich der Halme fortzuschreiten.

Die Libelle, ein Gedanke aus Kristall,
durchschneidet lautlos ihre Wasserreiche,
ihr Flügelschlag zerlegt den Sonnenfall
in tausend Splitter auf dem Grund der Teiche.

Die Motte, dieser kleine Nachtpoet,
liest Sternenschriften auf den Fensterscheiben,
sie sucht das Licht, das hinter Mauern steht,
als wollte sie dem Dunkel fern nur bleiben.

Die Fliege, die man achtlos oft verjagt,
trägt doch das gleiche Rätsel in den Schwingen,
das uns seit Anbeginn der Zeiten plagt:
Was Leben heißt und wie es mag gelingen.

Und selbst die Mücke, deren dünner Ton
uns manchmal um den letzten Schlaf will bringen,
ist Teil der großen Erdkomposition,
in der auch leise Dissonanzen klingen.

Kein Flügel ist zu klein für diese Welt,
kein Fühler ohne Sinn und ohne Würde,
kein Wesen, das nicht seinen Platz erhält,
und sei sein Leben uns auch eine Bürde.

Vielleicht beginnt die wahre Menschlichkeit
nicht dort, wo wir die großen Taten preisen,
sondern in jener stillen Achtsamkeit,
die wir den kleinsten Lebewesen erweisen.

Denn wer im Käfer nur ein Krabbeln sieht,
im Falter nichts als flüchtige Bewegung,
dem bleibt verborgen, was im Grase blüht:
das große Leben in der kleinsten Regung.

Und wenn ein winziges Geschöpf vergeht,
verstummt ein Ton im unermessnen Ganzen.
Die Erde, die sich unaufhörlich dreht,
verliert ein Stück von ihren stillen Tänzen.