Die Anonymen Erleuchteten

Sie nennen es Haltung.
In Wahrheit ist es Hunger – nach Macht, nach Beifall, nach jemandem, der kleiner ist als sie.
Sie jagen nicht, sie reagieren.
Sie hetzen nicht, sie kommentieren.
Sie zerstören nicht, sie stellen klar.
Jede neue Beute heißt Diskussion.
Jeder Klick ein Schuss.
Jede Empörung ein Beweis der eigenen Moral.
Das Rudel erkennt sich am Klang:
„Ich sag ja nur …“
„Man wird doch wohl noch …“
„Ich finde das einfach widerlich.“
Während sie sich gegenseitig beklatschen, wächst das Gefühl von Bedeutung –
ein Rausch aus Pixeln, ein Chor aus kalten Kehlen.
Sie glauben, anonym zu sein.
Doch wer so laut den Hass formuliert, trägt sein Gesicht längst im Satz.
Sie nennen sich kritisch.
Doch Kritik ist für sie nur Angriff mit Grammatik.

Sie sammeln sich wie Nachtfalter um das Licht eines fremden Gedankens,
bis er flackert und verlischt.
Dann nennen sie es Aufklärung.
Ihre Namen sind Tarnfarben.
Ihre Gewissen laufen im Energiesparmodus.
Sie wissen nicht, dass sie längst Teil einer Maschine geworden sind –
gefüttert mit Angst, geschmiert mit Applaus.
Sie brauchen keine Wahrheit.
Sie brauchen Spiegel.
Denn nur im Zittern derer, die sie anfallen,
erkennen sie für einen Moment, dass sie leben.
Was sie antreibt, ist kein Hass –
Hass wäre noch zu menschlich.
Es ist Leere, die sich tarnt,
und Angst, die sich Stimme leiht.
Das Opfer verstummt.
Sie nennen es Erfolg.
Doch nachts,
wenn das Klicken der Tastatur wie ein zu spät gelöschtes Geständnis klingt,
merkt selbst der Tapferste unter ihnen:
Das Gespenst, das sie jagen,
war nie der andere.
Es war ihr eigenes.