Der Försterverhauer

Ich mag den alten Herrn. Ein sympathischer Typ – naturverliebt, Pilzkenner, Hundefreund. Nur: Er hat
keinen.
„Wieso denn nicht?“, frage ich.
„Tja“, sagt er, „wer kümmert sich drum, wenn ich mal krank werde? Mein Sohn sicher nicht. Der ist
fünfzig, wohnt bei mir, nennt sich Computerfachmann. Arbeitet im Sitzen, denkt im Sitzen, lebt im
Sitzen. Bewegung? Nur mit der Maus.“
Ich nicke verständnisvoll. „Vielleicht ein älterer Hund aus dem Tierheim? Der wäre froh über ein ruhiges
Zuhause.“
Er seufzt. „Ach, das Problem bleibt dasselbe. Wenn ich flachliege, liegt der Hund daneben.“
Wir treffen uns öfter im Wald – ich mit Wilma, meiner Mischlingshündin mit der Seele eines Baggers, er
mit Gehstock und festem Schritt.
Einmal schimpfen wir über den Waldparkplatz: Schlaglöcher so tief, dass man darin Frösche halten
könnte.
„Der Förster tut wieder nix!“, ruft der Alte.
„Na, er hat ja einen Geländewagen“, sage ich. „Der merkt die Löcher nicht.“
„Dann sollte er mal mit meinem Fahrwerk fahren!“, brummt er.
Und genau da taucht der Förster auf – ein freundlicher Mann mittleren Alters, grüne Jacke, amtliches
Selbstbewusstsein.
Der Alte ruft: „Na, wann machen Sie endlich was gegen die Krater hier?“
Der Förster lächelt diplomatisch. „Nächste Woche kommt Schotter drauf.“

„Das sagen Sie jedes Jahr!“
„Ich tu, was ich kann!“
„Dann tun Sie’s halt mal schneller!“
Ich denke: Das läuft gleich aus dem Ruder.
Wilma gräbt sich vorsichtshalber eine Notunterkunft.
Der Ton wird schärfer, die Gestik größer. Schließlich hebt der Alte den Gehstock – drohend, aber eher
wie ein schlecht gelaunter Dirigent.
Ich springe dazwischen, packe den Stock und rufe:
„Halt! Stopp!“
Beide schauen mich an, als hätte ich den Wald beleidigt.
Ich gebe den Stock zurück, pfeife nach Wilma, die sich bis zu den Knien im Boden befindet, und rufe:
„Macht ihr ruhig weiter – aber ohne mich!“
Wir marschieren ab – erdverkrustet, aber moralisch sauber.
Hinter uns: Stimmen, die in der Ferne wie ein kaputtes Echo verhallen.
Tage später treffe ich den Förster.
Er nickt verlegen. Der Weg ist geschottert.
Ich: „Na also – hat der Donner wohl doch gewirkt.“
Er lächelt dünn.
Und der alte Herr?
Tut so, als wäre nie was gewesen.
Ich grüße freundlich und denke:
Er mag alt sein – aber an Schlagkraft fehlt’s ihm nicht.
Seither nenne ich ihn liebevoll: den Försterverhauer.