Boote aus dünnem Morgen

Die Stille
legt ihre Hände auf die Welt
wie Schnee auf eine brennende Stirn.

Sie spricht nicht –
doch unter ihrer Zunge
wachsen Wälder aus Gedanken.
Manchmal sitzt sie
am Rand des Abends
und kämmt das zerzauste Haar der Zeit
mit einem Kamm aus verstreutem Himmelslicht.
Dann wieder
geht sie barfuß durch die Häuser der Menschen,
streut Schlaf in ihre Stimmen
und hängt ihre bleichen Mäntel
an die Garderoben der Träume.
Die Stille ist eine Uhr ohne Zeiger,
in deren Brust
die Sekunden wie schlafende Vögel ruhen.
Sie ist der unsichtbare Fluss
unter den dunklen Straßen,

auf dem Erinnerungen treiben
wie Boote aus dünnem Morgen.
Und wer lange genug lauscht,
hört vielleicht,
wie sie mit feinen Fingern
an der Harfe des Herzens spielt –
so leise,
dass selbst der Mond
den Atem anhält.